Aquéllos que nos quieren mandar

PROBABLEMENTE sea pura soberbia, o hastío, qué sé yo, pero creo que el tiempo es tan importante que no merece la pena que lo pierda con éstos que nos mandan, y con aquéllos que nos quieren mandar, y con esos otros que no mandan pero gobiernan. Hay días que vienen así, descreídos, inciertos. Alguien que ha llegado a presidente de mi país, que lleva siete años en el poder, acaba de decir que sabe lo que tiene que hacer, pero yo miro a mi alrededor y veo una lista millonaria de parados, gentes desconfiadas, hartas de los que aseguran que saben lo que tienen que hacer. Y por qué no lo han hecho antes, me pregunto. Nunca pensé que mi relación con la política iba a ser tan distante. Y sin embargo elegí una profesión que no me permite escapar. La vida ha de ser algo más que prestar atención a un grupo de trileros de la declaración y el titular. Nos pasamos el día solemnizando lo obvio, dando pábulo a gentes que no merecen dos líneas en un artículo; pasamos las horas instalados en la retórica de la estupidez. Y ya no tengo ganas, la verdad. Me pasa como en el poema de Jorge Guillén: «Alguna vez me angustia una certeza. Y ante mí se estremece mi futuro».

Que corra la voz

Hoy toca hacer publicidad.

Desde hace varios días soy una de los 70 administradoras del nuevo periódico digital "que corra la voz" de PATATABRAVA.COM. Algunos conoceréis esta página, otros no, sobre todo los más vagos... Patatabrava es parecido al rincón del vago, surgió de un proyecto de periodismo en Barcelona y en él se suben apuntes de todas las facultades de España, hay listas del Top 10 de todas las clases de todas las facultades, espacios dedicados a las frases más míticas de los profesores... y su nuevo proyecto era un periódico online, formado por casi 30 canales sobre música, cine, actualidad, opinión, sexo, humor...

La "distinción" de administrador de una canal se conseguía mandando un correo a los administradores por si estabas interesado en serlo, escribir algo en un blog integrado en patatabrava (también funciona como una red social) y si les gustabas, plaf! Eras uno de los 70 "afortunados"! No es gran cosa, ni gran sueldo (cero patatero), ni gran prestigio, pero la verdad es que mola bastante! Sólo hay que corregir faltas, añadir sugerencias o vídeos a los textos, elegir qué artículo/texto/parrafada quieres que salga como principal en tu canal... Además, te obligas a leer, y en mi caso, que me han dado el canal cine, me viene genial porque siempre he sido MUY pez en este tema. También tengo el canal de literatura! (y este sí me encanta *-*)

Y para ser sinceros... yo no me presenté para exactamente para esto, pues lo que quería era ganarme el portátil o el puesto laboral que también ofrecían peeeeeeero menos da una piedra!

Aquí dejo los enlaces, que sé que a muchos os gusta el cine!:

http://www.patatabrava.com/canales/cine.htm

http://www.patatabrava.com/canales/cine.htm

http://www.patatabrava.com/canales/literatura.htm

http://www.patatabrava.com/canales/literatura.htm

RICOS Y SALVAJES

Hacía mucho tiempo que no leía un diario local, y no será porque no tenga ninguno a mi disposición, ya que en mi casa todos los días está plantado en la mesa uno de ellos. Será por el poco tiempo que tengo libre, o por esas continuas críticas que algunos de los profesores de la facultad hacen a estos periódicos, que ya no se sabe si están criticando a otros profesores indirectamente, o directamente quiere que nos animemos de tal forma que estudiemos hasta convertirnos en Gabilondos y salgamos de esta provincia. Hoy, en una de las interminables esperas en la estación de autobuses, saqué de la mochila el Adelanto, uno de esos periódicos que como se dice literalmente "lo único que hacen es publicidad y propaganda de los pueblos, las instituciones y las universidades", y es verdad, no hay más que ver los titulares, pero aún así no tengo por qué dejar de verlos. Me gustan las cuatro hojas dedicadas a opinión, llamadme medio inculta porque no prefiera tragarme un rollo de Juan Manuel de Prada en el ABC sobre Marruecos o Honolulu, que ya sé que él sabe mucho, pero mi capacidad intelectual (lo reconozco) no está todavía a la altura de entender todo lo que escribe sin dispersarme en la tercera palabra de una de sus frases. Y a lo que iba, que estaba leyendo yo tan agusto el periódico, una columna de opinión y recordé cuánto me gustaban algunas. Y a ver si no pierdo la costumbre, que de todo se aprende, sea de Salamanca, sea de Madrid. Hoy me ha llegado a la patata más un texto de Rafael Torres, "El Adelanto", que lo que quiera haber escrito el magnífico Luis Mª Ansón. Aquí os lo dejo:

RICOS Y SALVAJES

Si los escritores organizaran una huelga salvaje y abandonaran sus escritorios de súbito y sin más explicaciones, no pasaría absolutamente nada. La gente vuela, pero no lee, y aun si leyera, con lo que ya se ha escrito habría para ir tirando dos o tres eternidades. Lo mismo cabría decir de los periodistas, con alguna ligera variación: si dejaran de pronto, salvajemente, de contar lo que pasa, la gente se lo agradecería. El no saber ni enterarse de nada es, para muchos, la piedra angular de la felicidad, particularmente de la de los que no quieren que la gente sepa ni se entere de nada. Por lo demás, si los educadores se entregaran a una huelga salvaje éste mes, los niños apenas la notarían: entre pitos y flautas, esto es, puentes brutales, vacaciones alucinantes, catarros, lluvias, vientos y nieves, no les queda más allá de cinco o seis días de clase. Por esa senda de paupérrimo aprovechamiento del tiempo y de la única edad en que puede aprenderse algo, las criaturas se hincharán a volar en el futuro si los controladores les dejan, pero no abrirán un libro aunque les arranquen la piel a tiras.

No hace huelga quien quiere, sino quien puede, y, en general, sólo salen bien las de los ricos, que son los que pueden. Los bancos, por ejemplo, se pusieron de huelga salvaje crediticia y nadie les mandó la Acorazada Brunete, sino montañas de euritos frescos para acrecerles el ánimo decaído. La última huelga de pobres, en cambio, ya vimos cómo salió, de pena, y es que a los pobres sólo nos mueve la reivindicación de menudencias, el empleo, la dignidad del trabajo, el salario suficiente, y no las cosas de gran aparato de los ricos, como la codicia, el morro, el abuso o los privilegios.

Ni como escritor ni como periodista le valdría a uno de nada, en fin, ponerse de huelga salvaje. Ninguna muchedumbre airada iba a venir al despacho o a la redacción a increparnos, ni un mal sargento chusquero a amenazarnos con un buen paquete. Todo lo contrario.

El movimiento hacia un destino

Muchas historias comienzan con un “sí” o un “no”. Una esperanza puede transformarse en certeza por una afirmación, o transportarse sin piedad al interior de la persona por una simple negativa. Hay quien vive aguardando a que otro les comunique cuándo tienen que ponerse a caminar, y hay quien se atreve a montar en el tren que le llevará hasta su destino, a expensas de que un amor, un accidente o una enfermedad intenten hacerle bajar. Ellos son los valientes, convencidos de que ese destino que anunciaba la voz que advirtió de la llegada del tren, era el suyo.

Volver a mentir

Mentiría si dijera que me conformo. Además, necesito evolucionar, crecer, creer. Y me invento enfermedades inmerecedoras de ningún psicoanálisis, porque algún nombre tendremos que ponerle a esto, a este envidiar el pedazo de suelo en que se estarán posando ahora mismo tus pies, cuando amaneces a la vida y a mi mundo, y sé que lo haces para darme una excusa más para no matarme.

Ya no me sirven los ardides de antaño: nada me convence que no sea tu mano en mi espalda, mi boca en tus muslos, tu risa en mis mañanas. El resto es más que silencio, es dejar pasar los días, descontar horas, tejer minutos, volver de ese viaje a no sé dónde buscando motivos para regresar a ti.

Adoro este párvulo paso del tiempo, esta desesperación insensata, esta vuelta a las matemáticas básicas en las que prima el contar con manzanas, números enteros, la tabla de multiplicarnos, la del dos, la de los dos, donde cualquier operación es siempre inexacta si el resultado no eres tú o el infinito, que no es lo mismo pero es igual.

Volvería a mentir (haría cualquier cosa por) si te dijera que el café no me sabe a ti, que eres el pan y la sal, y el queso, carajo, y el vino y hasta la insípida ensalada. Mentiría, mataría, rezaría si tú fueras dios, si existiera algún absurdo motivo para que lo fueras. Pero sólo me postraría ante el altar que hemos querido diseñar para el placer: ya sabes, cualquier parte de la casa, o a tus pies, pero eso sí que lo sabes.

¿Acaso no fue la música la que nos puso esta maravillosa trampa en la que caímos desesperadamente? Permíteme arpegiar por tu columna, puntear por en tus senos, rasgas por entre tus nalgas, hacer un pizzicato en tu sexo. Bendita sinfonía tu cuerpo arqueándose en pleno orgasmo. Malditas las noches en que no disfruto el dulce pecado de tenerte.

Y sí, hace frío, mucho frío en esta condenada hora en la que sólo puedo tenerte en mis sueños, en la que tu espalda no besa mi pecho y mi aliento no siente el aroma de tu cuello que, inevitablemente, quedó mezclado al juntar nuestros sudores. Y no, esto no es vida sino un dejarse llevar hasta el momento exacto en que vuelvas a mirarme de frente y me vuelvas a convencer de que, en verdad, no nos hace falta ponerle nombre esta cosa que los demás llaman amor.

Texto:.http://www.carlosdelafe.com/

Sigamos pensando en sexo

No estamos preparados para recibir información de verdad. No estamos preparados para valorar lo que tenemos ni escuchando los telediarios. Nuestras mentes son sensacionalistas, es muy difícil educarlas, y el periodismo no puede hacer su oficio si los oyentes no quieren escucharlo. Si oímos la radio no nos quedamos con la avalancha en el Festival de Agua de Camboya que ha terminado con la vida de más de 300 personas, ni con las trágicas muertes por cólera en Haití, ni con los nuevos mineros atrapados en China y Nueva Zelanda (cuando algo no es novedad, parece que ya no tiene importancia). Ya no nos afectan las alarmas de rescate de la Unión Europea a España, o la vemos demasiado lejos o ya estamos cansados de preocuparnos por el dinero, "aún nos queda para pagar el cubata, así que no puede ser tan grave", pensamos. También hoy, aunque ni la mitad de la mitad de la población lo sepa, ha muerto el tercer nazi más buscado mientras esperaba al juicio acusado de la muerte de 430.000 personas que, a mi parecer, debería haberlo hecho hace mucho tiempo. Seguro que tampoco nos ha llamado la atención que haya una nueva víctima de violencia de género, porque buáh eso no es nada nuevo, parece que da igual. Pero sin embargo, vaya revuelo se ha preparado porque una niña de 10 años haya dado a luz y toda su familia esté muy orgullosa..., o porque otra niña de 13 años esté en tratamiento psicológico desde que sus compañeros de clase han colgado en internet un vídeo en el que mantenía relaciones sexuales con un niño de 14 años; y también porque Susan (SuSantidad) haya pronunciado la palabra "preservativo" sin ánimo de criticarlo... ¡Ahora si eres puta lo puedes usar! (o sea, que según ellos, si yo los uso... ¿soy una puta?).
Lo que está claro es ha llegado un momento en que nuestras mentes sólo -perdón, pero yo aunque la RAE lo haya cambiado sigo poniendo tildes- saben (y parece que quieren) captar lo que tiene que ver con el sexo. Y por supuesto no queremos (ni parece que sabemos) captar desgracias como las citadas al principio de este texto, porque no, preferimos resguardarnos, al fin y al cabo hay muy pocas posibilidades de que nosotros estemos en Camboya y se produzco una avalancha, o jamás permitiremos que acabemos como víctimas de violencia de género, o no tendremos que tratar con ningún nazi, ¿no? ¿De verdad creéis que no hay ninguna posibilidad? Dejadlo, mejor no lo penséis, mejor sigamos pensando en sexo.

Tiempo de cambios.

¿No os ha pasado que os levantáis un día y os parece que habéis tocado techo? ¿Qué estáis bloqueados? ¿Qué habéis llegado a un tope y de ahí no podéis pasar a ningún lado?

Hay momentos en que has cerrado una etapa de tu vida, o empezado un nuevo curso, conocido a un nuevo chico, reencontrado con un viejo amigo o caminado despacio por alguna calle larga en la que no tenías otra cosa que hacer que pensar. Y ahí es cuando te das cuenta de que lo que necesitas es un cambio, que estás aburrido de la misma rutina todos los días, -que parece que mi agenda sólo necesita siete páginas ¡coño!, ¡que todas las semanas son iguales!-. Para solucionar esto no hay que cambiar de amigos, ni de carrera, ni de casa, solamente hay que crearse nuevas ilusiones, nuevos proyectos y nuevos objetivos. Sean de lo que sean.

Pues eso es lo que me pasa, que tengo una pared enfrente. Incluso me he quedado atontada pensando por qué tenía el blog de estos colores, si nunca me han gustado el naranja y el verde, muy pocas veces llevaré ropa de ese color, por ejemplo, y aquí está, mi blog así, en qué época más rara estaría para ponerlo así. Así que decidido está: ya tengo un nuevo objetivo, y qué más... pues eso, que esta tarde me voy a la peluquería, pero no, esta vez que no me corte sólo las puntas.

Crecer entre algodones

Este es Adrián, 7 años, posee una vida por delante y unos padres que le cuidan. Su sueño es crecer y poder dirigir un zoológico. Aquí se le ve una sonrisa, aunque tímida, adorable. Sus ojos son expresivos y su carita preciosa.

La foto parece normal, dándose un baño; todos tenemos fotos de esas en nuestro álbum, sin embargo, en muchas aparecemos cabreados, porque el bañarse significaba dejar de jugar durante un rato. Lo duro es que el baño de Adrián no es como el nuestro, no. El suyo dura dos horas, lo tiene que hacer dos veces al día y para ello necesita gasas estériles, suero, agujas hipodérmicas y apósitos especiales para no levantar heridas en la piel. Esas heridas surgen porque tiene una enfermedad rara, epidermolisis bullosa, también llamada "piel de mariposa". Con un simple roce puede desprendérsele un trozo de su piel y provocarle una fuerte infección.

Sus padres intentan que haga una vida normal, y aunque lleva todo su cuerpo cubierto de vendas, puede ir al colegio. Pero cuando sale al recreo él no puede lanzar el balón, ni jugar al pilla-pilla con sus compañeros. Él tiene que quedarse con una monitora que no le pierde de vista. Esta misma le ayuda en algo tan simple como sacar punta al lápiz o abrir la cremallera de su mochila, porque el pequeño no tiene fuerza en los dedos.

Por tanto, Adrián no solo necesita ayuda psicológica, sino también económica. Sus tratamientos son muy caros y, aunque ayudado por asociaciones y la sanidad pública, muchas de las cosas que necesita para intentar ser un poco más feliz las tienen que costear los padres. Y nosotros aquí, preocupándonos por ahorrar para unos zapatos nuevos.

Pero sin embargo así aparece en la foto, con unos ojos que muestran esperanza y una sonrisa. Y otra vez nosotros volvemos a ver las fotos de hace tiempo y nos damos cuenta de lo estúpidos que fuimos al refunfuñar porque nuestros padres nos enjabonaban la cara.

Ojalá, aunque sea difícil, la ciencia encontrara una cura para esta enfermedad. Ojalá sea Adrián el mejor director del zoológico dentro de unos cuantos años. Ojalá no pierda esa sonrisa.

La pobreza de oro.

Hoy llevo todo el puñetero día cabreada, y por ello escribo, porque si no me salen bultos de rabia en el cuello como a Homer. Todo ha comenzado a la hora del desayuno. Me da por coger el periódico, pero no uno cualquiera, no, uno, a mi parecer, patético. Una portada sobre el Papa, no esperad, dos, porque si abrías el periódico, la foto de este ser continuaba en la contraportada. Ahí ya se te pone la mosca detrás de la oreja y lo abres, por curiosidad y por culturizarte un poco. Y leo. Y me cabreo más... Benedicto ha comparado lo que está ocurriendo en la actualidad con lo que pasó en los años 30, cuando los católicos estaban perseguidos. ¡¿Hola?! Que yo sepa nadie está persiguiendo a nadie. Por esa regla de tres yo me estaría persiguiendo a mí misma, que católica soy, aunque me lo traiga al pairo.

Paso páginas rápido, para evitar encontrarme con la declaración esa típica de "no uséis condones", hasta que llego a la parte que aparece siempre: criticar a Zapatero. Que sí, que se merece muchas críticas, pero esta no. Que no estaba recibiendo al Papa, que el pobre Rajoy tuvo que representar a España. Yo si fuera presidente de España también me iría, avergonzado por los casi 30 millones que el Estado se está gastando en esta visita, mientras veo que el país va en materia económica de culo, cuesta abajo y sin frenos.

Y que conste que el hombrico Benedicto me parece adorable, en las fotos sale como un viejecillo agradable, pero oye, hasta que no abra el periódico y vea una noticia titulada: "Benedicto XVI ha pagado los gastos de su visita a España", no le aceptaré, respetar sí, siempre, pero aceptarle nunca.

Y sigo pasando hojas, ya por terminarlo a ver si llegan los reportajes y así me relajaba... y me encuentro con la niña de 10 años que ha dado a luz... no sé vosotros pero a mí me suena a montaje, a ser una panda de caraduras, a sacar dinero de aquí a Australia. Y encima otra vez la polémica: "esque la juventud, son todas unas guarras, todas, pero qué bien! un bebé más en nuestro país! El aborto nunca!! Que todas las niñas de 10 años tengan hijos que así sube la natalidad!!

En serio, es que hay tantos días en los que me gustaría vivir lejos de aquí...

"Lo tenía todo, excepto la libertad para poder utilizarlo"

Madurez.

Nadie, y he dicho NADIE tiene derecho a contar con los dedos los kilos de madurez de los que está compuesto el cuerpo de otra persona. La madurez se consigue día a día con tus propias experiencias, tus aventuras, tus vivencias y tus pensamientos. Para cada uno significa una cosa diferente, y por tanto, se refleja de distinta forma en cada persona. La va formando uno mismo, poco a poco, y por eso, sólo él sabe cómo de maduro es. Nadie puede venir a decirte cuántos caminos te faltan para que realmente seas una persona completamente madura. Yo soy de las que pienso que la madurez realmente tiene que ver con cómo te sientes, no con cómo te ve el resto. No está definida por una actitud, ni por unos pensamientos, ni por una foto estúpida en tuenti. La madurez de quien se siente bien consigo mismo y lucha por sus ideas pesa muchísimo más que la de aquel que tiene una pareja formal, está casado, ve Intereconomía o presume de no haber fallado nunca a un amigo.

Vuelta al cole.

Me he dado cuenta de que llevo demasiado tiempo sin actualizar. Lo que quiere decir que llevo demasiado tiempo vagueando; o lo que es peor, demasiado tiempo sin inspiración alguna. Ahora que ha terminado el verano y (por fin) han empezado las clases, parece que la energía para trabajar está volviendo a mi cuerpo (cómo se nota que es la primera semana). Y así, entre bostezo y bostezo que produce el no estar acostumbrada a levantarse antes de las 11, pienso en por qué he tardado tanto en actualizar y si realmente ese tiempo he estado taaaaan ocupada. Tardo poco en pensarlo todo. Ilusionada empiezo cuando pienso en que he trabajado, me he ido de vacaciones, he tenido que estudiar (¡he decidido que 1 y no más!) y he disfrutado, pero me paro cuando me doy cuenta de que todas las promesas más "culturales", "útiles", "saludables" e "intelectuales" que me hice nada más que el sol empezó a tostarnos no las he cumplido. Ni aprender a cocinar algo más que una salchicha de frankfurt (se suele decir un huevo, pero tampoco sé; ¡qué triste!), ni leerme 302487389274 novelas que había estudiado ese año, ni hacer un poco de ejercicio... simplemente he tenido juerga, paseos románticos por la rúa que han desaparecido a la vez que han desaparecido de allí las terrazas de los bares, horas y horas para dormir y cuatro duros ganados por doblar ropa gastados en la playa. Ahora que me doy cuenta... no sé si terminar diciendo que este verano he sido una vividora, o una tonta.

El calor.

¿Y qué va a decir esta estúpida ahora del calor? Que ahora mismo está presente, y todo el mundo lo estamos sufriendo; y sí, se sufre. El calor nunca se disfruta: no te deja dormir, te impide salir a gusto a la calle, y te obliga a trasladar las camisetas negras hacia el fondo del armario. Sólo sirve para eso, y para bañarse en la piscina, que para el caso, ahí está la ducha, todos los días del año. ¿Aunque de verdad se sufre siempre? Por ahí dicen que hay otro tipo de calor, ese que hace que arda el colchón y que se nos incendie el cuerpo. Ese… ese sí que se disfruta, supongo. De todas formas, si queréis saber lo que es calor de verdad poneos la BATAMANTA. Mucho canchondeo, sí, sí; pero existe, y yo tengo foto con ella. Es como hacerse una foto con un billete de 500 euros, una tontería, pero solo unos pocos tontos la tienen.

LOCURA

Hinchables que se golpean. Emoción. Nervios. Colgante de La Roja. "Vuvucelas". Voces. Insultos y piropos. Manos arriba y abajo. Móvil en bolsa de plástico. Cuatro clases de cervezas. Una tele. Amigos y conocidos. Pipas. Y un GOL. Locura. Batallas de cervezas y otros líquidos que no logré adivinar. Y fuente. Y "waka, waka" una y otra vez. Y una banderita de España agarrada (qué raro!). Y fuente otra vez, saltos, alegría. Abrazos y más LOCURA. Y risas con Iker y Sara. Bailes, música. Disfrutar de la misma forma que disfrutó el más forofo de todos. Cansancio. Pelo "alcohólizado", piernas negras y emoción por haber visto cómo España ganaba un Mundial. Cama. Y pocas horas más tarde, trabajo, y 35 cajas de ropa delante de mis narices a las 10 de la mañana. Dolor de cabeza. Más cansancio, mucho más, pero todavía con la alegría en el cuerpo.

Mini-vacaciones

Lo que iban a ser unas vacaciones compuestas por vaguería y derecho de tres meses, se han convertido en unas vacaciones de exactamente 5 días. Anteayer, mientras hacía lo que es NADA, me llamaron para decirme que fuera a una entrevista de trabajo; así, sin más, una oportunidad caída del cielo sin ni siquiera haber echado el currículum en esa tienda. Anonadada me quedé. Al día siguiente llegué al Tormes, un hombre me dijo que la política de la empresa era simple y llanamente VENDER, y tres horas más tarde me contrataban para las rebajas del mes de julio. Poco, pero suficiente. ¡Qué felicidad! Aunque me quedara sin ir a Madrid a disfrutar de la victoria de nuestro Lip Dub... y sin el camping previsto para finales de julio...
Y ayer también, mi última nota del cuatrimestre se presentó cuando no la esperaba.. un maravilloso 10 para finalizar el curso.
Así que contenta estoy; desde el 1 de junio las cosas han ido más bien que mal. Ahora me haré un esguince, me daré un golpe en la cabeza, me cagará un pájaro, me atragantaré con el chocho (sí, chocho, en mi pueblo se dice así) de una aceituna, o se me estropeará otra vez el móvil, porque tanta fortuna no puede ser normal; no obstante, será un mes que al menos he disfrutado de lo lindo.
Me despido, que como he dicho, sólo me quedan 5 días de vacaciones hasta que los hombres (y sus mujeres, y sus novias, y sus madres) me revuelvan la ropa hasta hacer unos montones de tres metros de alto. Al menos sé que esta vez no me tocará limpiar vomitaos de niños, ni pensaré que al deshacer los montones de ropa, encontraré algún niño afixiado dentro como me pasaba en Zara.

Desterrados, inútiles, inteligentes y malvados. Estereotipos de algo y verdaderos humanos. Soñadores, egocéntricos, ambiciosos y enamorados. Allí donde todos comparten la misma tierra y el mismo cielo; donde el recuerdo se va enterrando cada vez más a medida que pasa el tiempo y donde las voces solo se escuchan de día cuando alguien no se ha olvidado de otro alguien. Allí donde todos son iguales, humanos que perdieron lo que tenían por quién sabe qué, y donde el amor no vuela y las palabras no tienen sentido; ni siquiera las oraciones, aunque la gente lo crea. Allí por donde nunca pasa la alegría para quedarse un rato, donde las flores son las únicas que protegen el frío mármol. Los gusanos son los dueños del terreno y los llantos los reyes de las visitas.

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Allí permanecen los desterrados, inútiles, inteligentes y malvados, estereotipos de algo, verdaderos humanos, soñadores, egocéntricos, ambiciosos y enamorados encerrados entre lápidas que serán destruidas con el paso del tiempo; donde cualquiera es igual que el otro, donde el otro es igual que cualquiera. Exactamente allí donde se hacen realidad las eternas vacaciones que todos han esperado durante toda su vida, se las hayan merecido o no. Allí donde todos olvidamos lo que somos y donde todo el mundo nos olvida.

Vacaciones.

La llegada de las vacaciones vino acompañada de una de las mejores noches de toda mi vida, después de la cual casi no vivo, no por el alcohol, sino por las risas del final de la noche. Y viene también acompañada de nostalgia porque voy a echar a mucha gente de menos, con la cual no compartiré clases el año que viene..., y de nada más.

No ha venido acompañada de nada más, porque igual que otras veces piensas en: tengo un pedazo verano por delante (sí, reconozco que yo tengo un pedazo verano), pero tengo la sensación de que lo de "pedazo" va a ser sólo por lo largo que será. La única noticia no-mala que me ha llegado en estos dos días es que puedo ir a recoger mi móvil en 48 horas (después de dos meses) pero ni siquiera tengo asegurado que me lo hayan arreglado. Viva Orange que intenta sacarme de la depresión post-exámenes.

(L)

- "Podría pasarme los días enteros del resto de mi vida mirándote a la cara... aunque no tendría la fuerza suficiente para aguantar con la mirada sin besarte."
- "No me importaría que no te aguantaras y me besases, pero tal vez, ya lo habría hecho yo antes."

Aquella vez

Esa vez se dio cuenta de que lo que estaba controlándola era el corazón. Junto a una copa esperaba el momento sin aún saberlo. Cuando las piernas se mueven solamente hacia donde está él y además se estira el tiempo en el que se miran a los ojos, no hay marcha atrás. Cuántas veces había sentido lo mismo hacia esa persona hacía algunos meses, y todo se había desvanecido hasta el punto de fingir que no quedaba nada. Vivir de forma egoísta y despreocupada hasta olvidar, y dejar de sentir hasta que el corazón se empeña en hacerlo otra vez. Esta vez el tiempo no se lo había llevado todo, solo lo ha alejado para volverlo a traer. Esas ganas de tocarle, abrazarle y besarle se hacían cada vez más fuertes, y a la vez frustrantes, a medida que pasaba el tiempo. Ante la atenta mirada de decenas de personas, ella movía su cuerpo pidiendo al destino unos recuerdos que habían ido desapareciendo. No todas las situaciones se arreglan con una sonrisa, pero entre ellos siempre había funcionado. Atrás quedaba el rencor, las dudas y los miedos, hacia delante fluía el tiempo. Cada vez era más corta la distancia y como si el destino ayudara y ellos dos se hubieran puesto de acuerdo, los cuerpos se rozaban a unos centímetros. Sentían su aliento y se miraban a los ojos. El corazón latía tan fuerte que ella sentía el de él, y él el de ella. Se repetían los sentimientos mal aprovechados unos meses atrás, y esos mismos sentimientos se encontraban ahora demasiado unidos entre cuatro paredes y en dos cuerpos. Los labios de él la volvían loca, la mirada de ella le estremecía hasta el punto de no poder mirar a otra parte. Los aromas se juntaban y ya las palabras no salían de la boca. Todo salía de los ojos. Ese instante duró pocos segundos pero a ellos les dio la vida. El roce de los labios llegó en el momento preciso y junto a un latido fuerte que separó los centímetros entre los dos cuerpos. Ese gesto lo habían repetido más veces, pero ninguna como aquella. En ese instante, ella supo que nunca podría dejar de comparar aquel beso con el resto que los besos que más tarde alimentarían su vida...

¿Periodismo?

Últimamente hay muchas cosas que parecen decirme que me estoy equivocando increíblemente en cuanto a mi elección de carrera. Sí, ya sé que algunos periodistas no consiguen nada porque son más vagos que la chaqueta un guardia y que otros acuden a la vergüenza del corazón. Ya sé que tampoco debo escuchar al pianista de "Cine de Barrio" diciendo que los periodistas lo somos xk simplemente keremos ser artistas y no sabemos cómo conseguirlo. Pero últimamente cualquier cosa me dice que no merece la pena estudiar esto que estoy estudiando.
Hoy mismo, bus, 10:30, un hombre se sienta a mi lado, saca el periódico y comienza a ojearlo entero, sorprendentemente es el primer hombre que veo que no dedica 30 minutos más a la parte del fútbol que al resto de las secciones....
Yo al lado, tb sorprendentemente, estudio como puedo historia.
En el momento en que él se va a bajar en el Pato Rojo, me mira y comienza a hablar conmigo:
- ¿Te lo sabrás bien no?
- Sí bueno... pero todavía no tengo el examen
- Ah no? Como venías tan concentrada... ¿Qué estudias, la carrera de historia?
- No, periodismo
- Buf, es lo peor que puedes hacer
- Por?
- Yo soy de ese gremio, y sé lo que hay.
Yo le sonrío, porque no da tiempo para decirle nada más, se baja, antes de que la puerta se lleve su voz, vuelve a mirar y me grita: ¡No sigas!

Poco después llego a klse, cojo el periódico. Como es historia, me disuelvo totalmente en mis pensamientos y me pongo a leerlo. Lo primero que veo: "6500 euros por traducir" Qué disgusto! Me puse a hacer cuentas y a los traductores del Parlamento les habían pagado 260 euros por una hora escasa traduciendo...! Y yo que podía estar estudiando para eso!!

Ya, rematemos con lo que ví el viernes... en vez de estar haciendo lo que debería hacer, a eso de las 2 de la mñn seguía enganchada a la televisión viendo lo más ridículo que he visto nunca. Si es vdd que voy a terminar aguantando cosas como esta, mejor sería hacer caso al hombre del autobus:
ARAMIS FUSTER: ME CREO UNA SEX SYMBOL
http://www.antena3.com/PortalA3com/DEC/DEBATE-DEC-creo-una-sex-symbol/PA_81670_7816161_10657501


En fin, siempre me quedará la esperanza de que en 4 años alguien habrá solucionado la crisis, de terminar riéndome en un programa de radio de por las mañanas, de viajar con Callejeros por todo el mundo, de trabajar como Reportera de Cuatro para meterme en sitios donde no se ha atrevido a entrar nadie, de poder escribir en un periódico esa crítica que no me deja dormir. Espero q no se quede sólo en esperanza.

Raro, raro, raro.

Hoy ha sido una semana bastante rara.
- He tardado 3 días enteros en estudiarme la Primera Guerra Mundial y he llegado hasta el extremo de pensar en dejarla por imposible y confiar en el milagro de que no caerá en el examen.
- He comenzado a sospechar que los de Orange han secuestrado mi móvil, el cual lleva en la enfermería 22 días para algo tan simple como cambiar la batería.
- Me he pasado horas votando para el Lip Dub de mi facultad; me he registrado con 10 emails que tenía en desuso, tanto mios como de mi familia; lo he puesto en mi estado del tuenti, del facebook... y me he visto el video veintemillones de veces, además de colocarlo en mi entrada del tuenti... y ponerlo como página de inicio tanto en explorer como en Mozilla, y todo para que si ganamos, ni siquiera pueda disfrutar de la fiesta (esto es una indirecta para algún alma caritativa que sepa valorar lo que estoy haciendo y me cuele en ella de alguna forma u otra)
- Además, está pasándome algo más raro todavía, algo que no voy a decir aquí.
Asique nada, tenía mono de actualizar y ya está; y no pienso terminar con más Lip Dub... NO!
Terminaré con un texto que me encanta, que me hace olvidar durante un minuto de que Reagan, Stalin, Trotski, Kennedy, Farenhayn, Moltke y Joffre me están esperando en mi escritorio.

"Notar como su respiración iba paralela a la mía, como los latidos de su corazón iban al mismo tiempo que los míos... me estremecía y me hacía sentir la persona más feliz de este mundo. Siempre deseé algo así y en aquel momento era inmensa y estúpidamente feliz. Le tenía a mi lado y por aquellos cortos instantes podía decir que era mío y que yo era suya por completo. Me prometió no olvidar ningún minuto a mi lado, pero en realidad me daba igual porque yo los recordaría por los dos y los echaría de menos tanto como pudiera. No podía pensar en lo que pasaría después, en que consecuencias traería todo eso. Pero siempre me enseñaron que si pensabas en las consecuencias no disfrutarías el momento..."

Feliz finde. No estudieis mucho.

Para todo lo demás... Publicidad.

Storyboard: 35 minutos
Grabación: 50 minutos
Montaje: 3 horas
Que mi profesor de publicidad, el tio más soso, más "pone pegas", más insípido, menos expresivo y más desagradable de la tierra te de la enhorabuena y te dedique media sonrisa: NO TIENE PRECIO

Festival contra el cancer. AYER

Un escenario, un periodista perfecto con el que pasé tres horas geniales a pesar de haberle conocido cinco minutos antes de empezar, un micrófono, y cientos de personas en sus butacas escuchando lo que decíamos. El improvisar, el escuchar por parte de la organizadora que sin nosotros dos es imposible seguir un orden y dar entrada a cada una de las actuaciones... el ser la presentadora durante tres horas de un festival contra el cancer fue maravilloso. Por la causa, porque era la primera vez, porque me sentí genial, porque sé que tengo ganas de repetirlo una y mil veces :)

Nunca.

Nunca le prometí a nadie un mundo, ni un hijo, ni una vida eterna y feliz a su lado. Tampoco he prometido nunca más de cuatro besos y dos medios abrazos. Si no lo he hecho, quizás sea porque nunca nadie se lo haya merecido. O no, quizás sea yo la que no se lo merece.

Mi "querido" pueblo y su deporte local

Creo que es un buen momento para plantear el cambio de significado de la palabra "intimidad" en el diccionario. Tenemos esta palabra tan olvidada y a la vez tan rechazada que ya podríamos fácilmente trasladarla a cualquier cajón de trastos viejos donde almacenamos todo lo inservible, allí donde guardamos algo que ahora es inútil, pero que podría hacernos falta en el futuro. Y si no, daos cuenta de que, desde hace un tiempo, únicamente conseguimos percibirla entre gritos desperdigados por los programas del corazón, donde a algún aludido se le escapa de la boca sin saber si quiera por qué la está reclamando en ese momento, cuando en la mayoría de ellos, sobre todo en los que hay dinero de por medio, no ha tenido ningún interés en ella.

Incluso podría decirse que ya ni siquiera nos vale eso de “mejor solo que mal acompañado”, simplemente porque ya no sabemos estar solos. Y no me refiero exactamente a esa soledad interna y dolorosa que a veces nos inunda el espíritu, el corazón… (o como queramos llamarlo), sino al hecho de ser los únicos dentro de un espacio. Porque decidme quién, hoy en día, pierde dos horas arreglándose para ir a un pub sin gente, quién sale a dar un paseo, ir al cine o sentarse en la terraza de un bar sin compañía, quién se traga los problemas para sí cuando está a punto de explotarle la cabeza, o quién vive uno de esos instantes de película americana, uno de esos famosos momentos redondos de la vida, y no lo comparte con cualquiera, dándole igual que sea un cualquiera más o menos cercano.
Pienso que junto a esta huída forzada de la palabra "intimidad" ha llegado hasta aquí un nuevo fenómeno de masas, un nuevo deporte local: el cotilleo (o me dirán que es algo de lo que esta villa no entiende…). Sin duda es algo comprensible, pues ningún otro deporte nos ofrece tantas ventajas: reduce el estrés y la ansiedad, la participación puede ser múltiple y sin límite de edad, el esfuerzo es mínimo, el precio es nulo, el lugar es lo de menos y el desafortunado protagonista de la charla puede ser cualquiera. Además, es algo tan sencillo y rápido de practicar que puedo incluirles aquí mismo un ejemplo: pónganme a mí de protagonista, tomando un café en un bar del centro junto a un chico lejano a mi círculo familiar y, en cuestión de días, las habladurías transformarán la historia hasta colocarme directamente a las puertas del altar.

Y mientras escribo, me ha venido a la cabeza una escena que viví hace unos días (por casualidad y de lejos, claro) en la que una persona exclamaba: “¿Sabes lo que le pasó ayer a aquel de la esquina?” Y, con unos ojos como platos, un énfasis que parecía mostrar una desesperación absoluta por atiborrarse de chismes y como si en ese preciso instante estuviera a punto de resolverse uno de los grandes misterios de la humanidad, la otra persona responde: “¡No! ¡¿Qué le pasó?!” La conversación desembocó en un amplio paseo por el pueblo, por cada uno de sus rincones, de sus casas, de sus bares… Me recordó a una visita turística de un pueblo cualquiera, acompañada por un guía quien nos describe una vida rural, con una diferencia: la vida no era la de sus edificios, sino la de sus personas.

Con esto, no intento enterrar este “deporte” y echarme flores como si fuera la única persona no perteneciente al círculo de los cotillas, porque simplemente, cualquier intento, grande o mínimo, de terminar con ello no va a funcionar. Creo que eso sería algo tan inútil como los desafortunados intentos por deshacernos de una canción que se nos incrusta en el cerebro por la mañana y la cual no podemos dejar de tararear durante todo el día. Resulta demasiado evidente que esto seguirá formando parte de la rutina de nuestro futuro, igual que desde tiempos inmemoriales ha formado parte del pasado.

Lo que está claro es que la palabra "intimidad" no funciona de la misma manera que hace años, ni se interpreta de igual forma o se respeta con tanto ímpetu como se hacía hace tiempo. A este ritmo, "intimidad" deberá ser definida mediante una complicada palabrería que fuera capaz de explicar algo incomprensible, cual fórmula física; y además, pudiera ser que yo llegara a conocer, sin buscarlo, más detalles de sus propias vidas que de la mía. ¿Da miedo, no? Pues planteadlo como una posibilidad y un riesgo. Sí, eso es, un riesgo que parece atraernos tanto o más que el conocer cualquier detalle relacionado con la intimidad de los demás.

Lo ridículo de la vida también es noticia.

Ayer estaba sentada tranquilamente en el sofá de mi casa a eso de las 17.30 de la tarde, viendo un programa de esos "que nadie ve" y me topé con una noticia que destaca por encima de las demás por ser MUY ridícula, penosa, TAN estúpida que causa una risotada de las que puede llegar a oír el vecino a pesar de que las paredes sean de 30 céntimetros de ancho. Pero resulta que esta vez, no me ocurrió eso. Me quedé con los ojos como platos y decidí agarrarme más fuerte a la colcha que cubre mi sofá, como si me aterrara algo.
El presentador acababa de decir que el famoso John Cobra, ese personaje que según gritó en aquella gala de eurovisión "quiere que todos le comamos la polla" (con perdón para los ojos finos) QUERÍA SER PRESIDENTE DEL GOBIERNO!! Entre sus propuestas estaba, como no, la pena de muerte y lo mejor de todo: hacer carreteras especiales para las carreras de coches y motos ILEGALES. Y sí, puede que ahora a vosotros os haya entrado ese ataque de risa que a mí no me salió ayer por la tarde.
Parece, como dije, RIDÍCULO, PENOSO Y ESTÚPIDO, pero mis pensamientos comenzaron a rondarme el cerebro diciendome: si él mismo llegó a ser uno de los 10 primeros elegidos para representarnos en eurovisión este año, si los españoles hemos elegido al chikilicuatro para que vaya a ese espectáculo político, si todos estamos tan hartos de los inútiles Zapatero y Rajoy... por qué no seríamos capaces de votar a este personaje falto de que le coman algo que ya dije antes?
En fin, es improbable, pero está visto que no imposible. Por supuesto, si ocurriera, tendré que empezar a creer en Dios. Es lo único que podría evitar mi suicidio.

Chorradas.

Jamás entenderé a las personas que nunca han probado las fresas con leche, las que dicen no haber perdido nunca un móvil, las que no les da apuro cruzarse con alguien al que no sabes si saludar o no, las que se obsesionan cuando no les entra un pantalón, las que no se mueren por el chocolate, las que no lloran leyendo un buen libro, las que van todas las semanas al cine pudiendo bajarselas de internet, las que tienen tuenti y evitan engancharse a él, las que parecen estar de mal humor todo el santo día y las que dicen "estaremos juntos toda la vida"; sobre todo, nunca entenderé a todos aquellos que dicen esto último. Esa es una de las mayores chorradas que el ser humano suelta por la boca y que nunca conseguirá entender.

¿Dónde?

Me pregunto dónde quedaron todos aquellos amores olvidados, las amistades perdidas, los trenes que dejamos de coger, las personas que nos apreciaban y que rechazamos, los buenos momentos vividos, las promesas que alguna vez hicimos pero que no cumplimos, los chismes que perdimos en alguna parte, y los besos que nos dejamos dar alguna vez. Me pregunto donde se han guardado, también, todos los recuerdos que desaparecieron de nuestra mente, y las palabras bonitas que nos dijeron y que se fueron con el viento, los deseos que pedimos a aquella estrella fugaz, y esas oportunidades que dejamos pasar tan a menudo… ¿Dónde quedó todo eso para poder recuperarlo?

CARNAVAL, VIDA IRREAL.

Deshazte ya del disfraz. Acércate a un espejo y mírate fijamente. Permanece delante de él hasta que la imagen difusa que tienes de ti mismo en tu cabeza se transforme en una figura clara. Mira esa figura de arriba abajo, sin ningún pudor, estando seguro de que no hay nadie observándote cerca, de que eres tú mismo el único que puede criticarte, de que eres la única persona que puede fijarse en ese maldito defecto que te persigue cada vez que miras el reflejo de ese frío cristal. Intentas mirar hacia otro lado para no toparte de nuevo con él, y a pesar del esfuerzo que haces por sonreír ante las virtudes que ves, el defecto siempre está ahí, molesto, inmóvil, aterrador, enorme ante ti.
¿Y para qué está el Carnaval más que para consolar a esa figura reflejada en el espejo? Los Carnavales son esos cuatro días que nos permiten transformarnos en lo que no somos o en lo que siempre hemos querido ser, echarnos un maquillaje que puede llegar a engrandecer nuestros defectos y, sin embargo, ahí sí somos capaces de convertirlos en causa de risa; esos cuatro días que nos dan la posibilidad de enfrentarnos al ridículo que tanto miedo nos da, de utilizar un personaje vergonzoso con el fin de parecer alguien interesante, de reencontrarnos con nuestro pasado mientras buscamos trozos de tela que teníamos olvidados en el fondo del armario, los cuales, ahora sí, serán capaces de devolvernos toda nuestra elegancia. El Carnaval nos da permiso para abandonar nuestra vida real en cualquier parte y trasladarnos como objetos irreales a una disparatada sopa de animales, colores, nacionalidades y objetos, colocados todos juntos en un mismo espacio organizado estratégicamente para que los espejos pasen a ser meros espectadores; ellos nos miran, pero todos estamos seguros de que en ese momento no son capaces de reflejar lo que tanto nos disgusta de nosotros mismos.
El simple hecho de colocarnos una máscara de carnaval hace cambiar la pieza de música que envuelve nuestro día a día. Un mundo diferente aparece ante nuestros ojos durante 96 horas seguidas prestando a esa canción nuevas letras, tocando nuevas notas musicales que de otro modo no aparecerían en esa melodía. Una máscara idéntica a la que nos ponemos para enfrentarnos a nuestra propia canción, la misma máscara que a veces tapa nuestra personalidad en unos momentos u otros que nada tienen que ver con estas fechas se convierte ahora en algo visible, adornado, y nos sentimos orgullosos al mostrar que la llevamos puesta.
Por tanto, como en una película, disponemos de una careta bien elaborada, un maquillaje preciso y un decorado perfecto. “Luces, cámaras, acción”, diría un director de cine; y así es, bajo un alboroto de luces bien iluminadas y las cámaras de nuestra propia mirada, comienza la acción de un día y una fiesta cualquiera sin serlo, de una vida diferente sin poseerla.
No somos pocas las que a veces construimos un mundo a fuerza de nuestros sueños, imaginando que podríamos vivir como una escultura de mármol bendecido, cubiertas por la misma porcelana impoluta que cubre a una muñeca, y pensando en cuánta felicidad nos proporcionaría esa belleza. Igualmente, no son pocos aquellos que modifican su cuerpo hasta convertirlo en un héroe de músculo exagerado, el cual terminará por estorbar a la propia inteligencia. No obstante, solamente son sueños inútiles; sueños de unos y de otros convertidos en disfraces de esto y aquello, de malos y buenos, de conocidos y extraños, que, ya sea para bien o para mal, solo pueden unirse y cumplirse en este anhelado cuarteto del año.
¿Y por qué necesitamos un decorado artificial para mostrarnos tal y cómo somos?, ¿o colocarnos un ridículo disfraz para ser capaces de reírnos de nuestros defectos? El Carnaval es alegre, seductor, original, diferente…, ni siquiera estoy segura de si podríamos vivir sin él, pero ojala en los restantes 361 días del año, fuésemos capaces de continuar nuestra vida sin ninguna máscara perfecta que oculte lo que nos hace únicos, lo más bonito que cada uno de nosotros poseemos: nuestras malditas pero encantadoras imperfecciones.

Hablando de cuernos

Me harta oír hablar de toros y de cuernos. De algo que a mí no me incumbe (o quizás sí) pero que aborrezco, tanto de un tipo y del otro, aunque más de una vez los haya visto (en sentido figurativo y sin él). Me hartan los presuntos cuernos de Belén Esteban y los cuernos que presuntamente van a dejar de verse en las corridas de toros de Cataluña. Y aunque los aborrezca, no los rechazo (más unos que otros, hagan apuestas de cuáles más). Sin embargo, ¿por qué tanta polémica? Quien quiera ver cuernos que los vaya a ver, y quien no, que se quede sentadito en su casa como un niño bueno al que le interesa más bien poco que corran ríos de sangre por la arena.

Permitanme que lo compare con los puticlubs. Ahí están, siempre, desde siempre y para siempre. También de ahí (posiblemente) salgan millones de cuernos cada día.Y qué, nadie se queja, quien quiere (o necesite) va, y quien no disfruta fuera de esa cama/plaza redonda. En el Parlamento y variantes, nadie está poniendo sobre la mesa una propuesta para echar abajo los clubs de alterne (legales) repartidos por España.

Dejemos que en este país haya de todo y para todos. A mí no me gustan los toros, pero nunca me han molestado. Igual que no me gustan los puticlubs y por eso, nunca se me ha pasado por la cabeza acudir a uno, pero no me molesta su presencia en la carretera lo más mínimo.

Sólo digo dos cosas: afortunados los toreros que puedan seguir toreando en Cataluña, y afortunados los hombres que no tengan la necesidad de pasar por ningún club.

-Sara Sánchez-

Primera vez con Haití.

A veces las malas historias se suelen justificar con argumentos parecidos a aquel que dice: “Cuando la generosidad del destino es muy grande, siempre hay un pozo en el que pueden caer todos los sueños”. A los protagonistas de esta historia el mundo les ha proporcionado el pozo, pero sin embargo, jamás antes les obsequió con la generosidad. Haití es, y ha sido siempre, un conjunto de pobres vidas olvidadas, esas a las que su miseria ni siquiera les ha dejado huir; un conjunto de trozos de tierra que solamente aparecen en los mapas, y de casas mal colocadas y peor construidas, incapaces de aguantar ni un suspiro, cuanto más un terremoto. ¿Sois capaces de imaginar que un temblor os quitara en cuestión de segundos todo lo que habéis conseguido con los años y con vuestro esfuerzo? Ellos sí.

Un temblor, y unas grietas que en poco tiempo permiten que el suelo se resquebraje, tragándose todo lo importante para miles de personas y provocando una parada forzosa del ritmo del país. Después de eso, ya no queda nada más que el silencio procedente del resto del mundo que reza por Haití, gritos de aquellos que comienzan a darse cuenta de su miserable suerte, y desesperación de todos aquellos que permanecen bajo los escombros a la espera de un milagro, de ayuda, de un simple sorbo de esperanza que les entregue un atisbo de la vida que les está empezando a faltar. Y sobre estos escombros, personas que acaban de descubrir dónde está realmente Haití, y que pretenden echar una mano, dejarse la vida si hiciera falta. Por el cielo vuela la tristeza, las nubes oscuras y apagadas, y las voces que llegan desde el Primer Mundo para intentar buscar ese equilibrio, algo que sería como jugar a confiar en lo imposible. Junto a esto, un helicóptero impaciente por aterrizar en algún hueco que haya resistido al desastre. Entre las calles, locuras de unos y de otros, caos, sollozos y un suspiro, seguido de un grito de júbilo que se escapa a lo lejos. Un superviviente, dos, tres…; sin embargo, nada comparable a las espeluznante cifras de muertes que nos dejan sin ganas de probar bocado cada mediodía. En ese ambiente ya reina la angustia, el sonido amargo al hacer las fotografías que nos llegarán a nuestro país, y que nos harán recordar todo lo que tenemos y todo lo que podemos perder en tan poco tiempo en este mundo que, otra vez, no tuvo piedad con los más débiles.

Y nosotros seguimos aquí, afortunados, bajo una luz que desaparece cuando se hace de noche, pero que al día siguiente estamos seguros de que volverá a salir; algo poco probable para ellos, que desde entonces, viven bajo una sombra de horror que les impide hasta respirar. Aquí nosotros seguimos con nuestra rutina de siempre, aunque siendo más generosos que nunca. No obstante, de qué sirve hacer todo eso, si aquellos considerados los gobernantes del mundo parece que sólo se preocupan de, si son grandes, llegar aún más alto; si son poderosos, hacerse aún más; si el resto ya son pobres, terminar por sepultarlos. Por ello, difícil sería prosperar sin esa campaña de todos los que han ido, siguen allí o irán a esa parte de Sudamérica que teníamos tan olvidada, de esa tierra ahora convertida en ruinas, y de esas ruinas que se llevaron consigo miles de ilusiones y de familias. Difícil sería sin todos aquellos que arriesgan la vida para entregar un trozo de pan a una persona que ha estado sobreviviendo con 70 céntimos al día durante tantos años y que ahora han perdido incluso eso; sin los que se dejan el sudor operando las heridas de aquellos que pretendían dar de comer a sus hijos, dejando de comer ellos mismos; sin los que piden ayuda humanitaria al resto del mundo mientras cruzan miradas con unos ojos que reflejan más terror de lo que puede expresar un folio lleno de palabras.

Pero lo desolador no es únicamente lo que ocurre en Haití, donde es verdad que ya sólo queda algo parecido a un agujero negro, la mitad de la población y la confusión, el miedo y la rabia de todos aquellos que tienen que empezar una nueva vida sobre piedras y miseria; también existen otros muchos lugares envueltos en la misma desdicha, colocados en un camino por el que los del Primer Mundo nunca nos dignaríamos a pasear. Otros lugares igual de olvidados que Haití, los cuales, desgraciadamente, parece que esperan impacientes la llegada de algún terremoto que nos avise de que ellos también están allí, esperándonos.

Fugaz llegada.

La certeza de que pronto llegará el futuro es lo que nos hace a todos mirar hacia delante y pensar que todo lo que queda atrás también merece ser mirado, recordado, escrito en algún lugar en el que al principio tú misma lo reconoces, pero lo cual dejarás de reconocer conforme el futuro vaya llegando y dejándose también atrás. Lo que escribo ahora no lo reconoceré mañana, lo sé; pero es igual, el futuro ha dicho que el pasado también debe ser recordado.